Capítulo 56

Emi: Bueno, Gastón, si me hacés la pata, si confiás en mí, puedo ayudarte a averiguar tu pasado, tu presente… y por qué no, tu futuro…

Gastón: Mi presente lo conozco, mi futuro no va a ser muy diferente, además, ¿qué sos vos? ¿o qué pretendés ser? ¿Adivina?

Emi: Adivina no, pero capaz, hoy por hoy hay alguien que te busca, Gas…

Gastón: En primer lugar, no me digas “Gas”, no me gusta, suena feo. En segundo, nadie puede buscarme después de tantos años.

Emi: ¡Error! Mi novio buscó a mi hija durante cinco años, y la encontró. De hecho, fue por eso que nos separaron. Ella…sabía demasiado. Su verdadera mamá, la buscó hasta el día de su muerte, y le dejó el legado de la pesquisa a él. El amor hace que todo valga la pena, alguien que ama JAMÁS abandona. Ni aún en los peores momentos, ni aunque todos lo abandonen a él. Estoy segura que quién te perdió, todavía te está buscando. Yo perdí a mi hija, y la voy a buscar. Lo haría sola, pero… tal vez, si me das una mano… el día de mañana, no te arrepientas. ¿No?

Gastón: Sos incansable. No sé, lo voy a pensar.

Emi: -Salta- ¡Wooooooooooouuuuw! ¡Yo sabía! –Sonríe, contenta- Gracias, Gas…nono, Gasti. No te vas a arrepentir, vas a ver, sé lo que te digo, vamos a encontrar a tus papás y a mi novio, y juntos vamos a buscar a Guapi.

Gastón: Eh, bueno, pará, calmate, yo no te prometí nada. Andá, se te hace tarde para el show.

Emi: Sí, bueno, nos hablamos. –Le da un beso en el cachete, y Gasti se sorprende- ¡Suerte! –Lo saluda con la mano, se aleja y le guiña un ojo.-

 

 

Secretaria: Entonces… señorita… ¿González, me dijo?

Bar: Sí, Bárbara González.

 

            Había decidido cambiarse el nombre, era lo mejor. Attías no era un apellido habitual de la zona, y en caso de que alguien advirtiera de su estadía y permanencia en el lugar, trasladarían a la nena y a su hermana inmediatamente. La secretaría de recursos humanos de la empresa decidió emplearla como prensadora de alfalfa para distribuidoras mayoristas, y le habían tomado ya todos sus datos, La emplearon en negro por supuesto, ya que Barbi no tenía cuil, de cualquier modo podía haberlo sacado, aunque jamás se lo pidieron.

 

Secretaria: Ok, muchacha, estos hombres te van a capacitar en tu trabajo, ¿Sí? Son doce horas laborales de lunes a domingos con un franco rotativo en la semana, ¿Correcto?

Bar: Totalmente. Em, ¿Mis compañeros son todos hombres?

Secretaria: No. Pero los de tu sección, sí. Las mujeres que tenemos empleadas acá, con suerte terminaron el primario.

Bar: ¿Es requisito tener primario completo?

Secretaria: Sí. En… casi todos los casos.

Bar: ¿CASI todos?

Secretaria: La mayoría de los adultos lo hizo. ¿O no?

Bar: Sí… sí.

 

            Era obvio. Ahí debían tener chicos, después de todo la última generación de adultos creció con Perón, por lo que la educación pública primaria era obligatoria. Si había alguien que no la tenía hecha, era entonces, un niño.

            Sus compañeros la instruyeron bastante rápido y de un modo muy claro y conciso. Su trabajo era horrible, arduo y tedioso. Se dieron cuenta que no estaba acostumbrada a ser explotada, e intentaron darle una mano porque a veces se le escapaban los bloques de mimbre, o los prensaba mal. Otras veces se lastimaba, y por tratar de curarse la herida perdía parte de la alfalfa que extraía la máquina. En la media hora de almuerzo que le dieron, uno de sus colegas se acercó a hablarle.

Hombre: Buenos días, bonita.

Bar: Sí… buenos. Eh, no , sí, perdón, buenos días.

Hombre: Veo, que estás un poco cansada. Te cuesta esto.

Bar: Sí, bueno, es que no tengo experiencia. Supongo que ya aprenderé.

Hombre: No tenés hambre. No comiste nada.

Bar: No, no tengo.

Hombre: ¿Estás nerviosa por el trabajo, no? Tenés miedo que te echen porque no te salen las cosas.

Bar: -Lo mira, y piensa un segundo. Luego baja la mirada- Sí, es… es por eso. Soy una inútil.

Hombre: Oh, no digas eso. Todo se aprende en la vida. Te lo digo yo, que este oficio lo aprendí desde pequeño.

Bar: ¿Sí?¿Desde chico? Es decir… ¿usted trabaja acá desde que era un niño?

Hombre: No acá, pero sí, cosecho alfalfa desde jovencito, cuando empecé, tenía tan sólo nueve años…

Bar: Ah, ¿y en dónde emplean niños en La Pampa? Quiero decir… en dónde logró que lo empleen desde chico, si es que fue aquí.

Hombre: Oh, claro que fue en esta provincia. Qué rara pregunta, ¿de dónde sos vos?

Bar: De…Chaco, pero cuando falleció mi madre nos vinimos a vivir acá, por eso.

Hombre: Ah, claro. De todos modos, la situación en Chaco no es muy distinta a esta, ¿cierto?

Bar: Es verdad.

Hombre: Acá la mayoría empezamos desde niños. Incluso en esta fábrica, a los más chicos, los mandan a los mantorrales que quedan por acá, a unos 7 kilómetros, a cortar la siembra.

Bar: -Se sorprende- Ah, ¿Sí? Y… ¿no cree que e puedan mandar a mí? Digo, como soy tan inexperta…

Hombre: Sos muy alta chiquita… la altura de un niño es ideal para ese trabajo.

Bar: Es la primera vez que me dicen que soy alta.

Hombre: -Sonríe- Sos dulce. Para ese trabajo, lo sos, bonita. Ahora te dejo, hay que volver a trabajar. Un gusto conversar con vos.

Bar: ¡Señor! Eh, perdón, ¿cómo llego a los matorrales?

Hombre: No te mandarán ahí…

Bar: No importa, quiero saberlo. Tal vez… uno de mis hermanos pueda ingresar, digo, estamos pasando muchas miserias…

Hombre: Por la ruta esta que pasa acá a unas cuadras, derechito derechito unos 7 km, ya vas a ver un camino de ripio que se mete, ahí empiezan los matorrales. Si ves movimiento entre los pajonales no te asustes, no son zorros, son niños trabajando.

Bar: Ok… Muchas gracias, en serio.

 

Por otra parte, en Río Ceballos…

 

Ale: ¿Estás seguro, Turco? Shhh, tranquilo…

Naim: Sí, estoy seguro, es su letra y… y me estaba escribiendo a mí. Andá a saber por la cantidad de atrocidades que pasó… dios mio. –Llora- ¡¿Por qué fui tan imbécil, por qué no la busqué antes, por qué?!

Ale: Calmate, vos no tenías por qué saber…

Naim: ¡¡¡Sí!!! ¡Sí tenía! Sabía que ella me amaba, con eso alcanzaba, Alejandro! –Se agarra la cabeza, y camina dando sancadas en círculos- Soy un idiota, ¡un perfecto inútil!

Ale: Bueno, calmate, la vamos a encontrar.

Naim: Sí, vamos ya a la comisaría a radicar la denuncia.

Ale: Hermano… no te la van a tomar, si no te la tomaron antes…

Naim: ¡Pero tenemos esta nota, con esto alcanza!

Ale: Ahí ni siquiera está la firma de Emilia, nada, es una nota que encontramos en una camioneta cuyo vidrio delantero acabas de destrozar de un puñetazo. ¿Cómo explicás eso?

Naim: Hay que averiguar dónde encontraron la camioneta. Ahí, o por ahí cerca la deben tener a ella.

Ale: LAS deben tener, ¿O no buscamos a las dos?

Naim: -Llora con más intensidad, dejando que sus lágrimas mojen su camisa, además de su rostro- Por lo que dice acá… la nena no está con ella.
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Vieron que esto cumpliendo? muchos de una.